Poemas de Héctor Urruspuru para leer.
“En el medio de la plaza
del pueblo de Pehuajó
hay un letrero que dice:
la puta que te parió...”
J.L.Borges
... te cuento que he ordenado calamar relleno
con arroz amarillo.
Acompáñalo ahora: un vinito patero
y soda de sifón: “A. Villares e Hijos”
y te preguntas:
“ en estos versos,
donde a fijado residencia, la poesía?...”
te respondo:
en la parte en que leerás como en sueños,
que el cefalópodo
concluye de gemir orondo
su voz de muerte y de sal,
dentro de mi bocotota de gordo...
soy el amigo de la escritora
figuro en 2 de sus poemas
figuro mansamante
convivo con un telar pampeano en uno
con una ventana de madera inglesa
(y estoy a contraluz) en el otro
- todo bien, todo bien... -
... ella no sabe
que me hubiera gustado
el poder leerme
en ese otro, el que habla del perro muerto
el que le lamía en sueños, la entrepierna.
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'... Sé cebra hoy. Desnuda, una infinidad de rayas blancas
y vaga libre, en rayas negras, sobre el valle rojo de la cama'
- se lee que es así, como está comenzando este poema -
Y 'entrecierro los ojos'
como dice que dice, más adelante, el capítulo 'dos'... de tu novela.
Ese en el cual Dios con su enorme miembro erecto,
desde un cuadro benedictino - bendecido - inaugura al 'Big Bang'
con dos certeros golpes.
Quién? Qué bombero en 'Las Gemelas'
juntará nuestros huesos / pelos / entrañas...
luego de tanto, tanto amor?
Ahora, (en el 'después' del corrector) en la plaza mayor
de tu ciudadela
todo un pueblo con hambre ha entrado a mostrar sus pancartas
de revancha
y al retirarse, como la bajamar más humilde - la más blanca -
ha dejado un monumento de sal,
ground zero
ground zero
- soy yo -
un único ojo mirando fijo, hacia la portada,
en donde Tusquets decidió
que estuvieran tus ojos marrones,
toda tu latina mirada...
Crées que fué un lince? el que cruzó, ante nuestros sueños...?
sangro...
sangras...
Manhattan sangra.
Bellamente
'... en tu voz la naturaleza toda ronronea
y tus pelos negros descansan, sobre mi pecho'.
... dice (en lo que a mi respecta) que finaliza así, este herido poema.
P.D:
Es 11 de septiembre amor, y no hay nada mejor que amarte, verdad...?
Un anciano encerrado entre 4 paredes ha corporizado a un joven apuesto, le ha colocado de pié, en la acera contigua.
Ha dado cuerda al reloj de su alma y ya está el joven en consecuencia, echado a andar por el barrio nuevo.
25 pasos y ya ha preñado a una joven de mirada celeste en la esquina subsiguiente. Esa mujer que ha dado a luz un chirlo en las nalgas del mundo. Mundo de grito mudo. Ahí nomás, al toque.
Ahora el anciano ha puesto fuera de control al joven, le ha impuesto velocidad.
Loco-se-barra-espaciadora-lo-estrella contra la vidriera de un bar y habla así herido, sobre Dios y su libro de leyes a los parroquianos, entre trizas de vidrio, su voz: el goteo cruel de un suero, brazo extendido, mirá como quedé...
Y roba, el dinero de la caja este joven.
Y huye.Y toma como rehén al pasaje de un colectivo, carrocería y corazón obrero, cuantas ruedas caminos, miradas, miradas por la ventanilla ensimismada.
Y finalmente el joven es muerto frente a la Casa Rosada, en una manifestación espontánea, llena de palomas negras, reclamos válidos, ese su hijo el sin voz, que sobre el final de esta historia ya no tenía ni para comer...
Colofón:
El anciano encerrado entre las 4 paredes es llevado a su cama, lo
acuestan. Cambian su pañal para adulto con gel, lo visten de celeste
para el sueño.
Y alguien, la de siempre, la lejana, la más mía como diría un tango,
apaga la luz del cuarto, por él.
las cartas de las que hablo son azules y son lacradas
se guardan en casilleros con llaves de hielo
y no les llega la humana inmisericordia
estas cartas íntimas, son prohibidas
están censuradas vedadas
a la vista poderosa del cuervo crítico
que devora todo aquello que no es blanco
- y solo porque él es tan... tan negro -
y la lluvia ácida de su orín
no borra las letras de oro de éstas cartas
nunca más
- dijo el cuervo, nunca más -
y tu nombre en ellas esta a resguardo
de la belleza tonta, recurrente
del que escribe sobre las olas del mar
de la gaviota idiota
de la belleza histérica de la mariposa kitsch
de la palmera centroamericana
del "oh! pez dorado! pez dorado...!"
las fotos de la niñez...
tu nombre
mi gran amor último amor
solo lo digo con honor aquí, en los márgenes
tu nombre
no esta imbuido por la inmoral luz del sol
la patria de este tipo de bellezas obscenas
tiene una bandera que uso
para limpiar heces calientes
los vómitos ambarinos de la embriaguez
las horas insoportables
en las que simplemente no estás
y escribo las cartas...
Y escribo las cartas.
y el que escribía como mujer
- se encontraron -
en la esquina del sexo y de la duda
y se prodigaron, sí, que se prodigaron
como si este mundo cruel
acabara mañana
ellos
dados echados
desde un cubilete caliente.
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Si hay algo que quisiera decir, antes de que la naturaleza me vuelva síntesis (trazos de carbonilla),
es que amo, profundamente, el olor de los cuerpos recién amados;
y la falta de orden en tu pelo y en tus gestos,
que quién sabe de qué alturas vienen bajando.
Si hay algo que quisiera escribir (dulce patrimonio de lo que es gemido confesar)
Es que soy un pintor y un músico fracasado. (Sí).
Sin embargo, la levedad azul de tu espalda en el cuarto,
es canción en cuerdas de acero y un aguafuerte desmesurado;
y generan, el camino... demoradamente largo
de tus piernas desnudas que van,
de la cama perfumada al espejo del baño.
Naturaleza y síntesis, entonces. Carbonilla y trazos.
Quebrado amanecer de miel. Ruta solitaria.
Que seguramente no seré de ti, ni memoria de a ratos.
Pero hay,
hay algo que quisiera decir
(deliberada criatura de azúcar y cabellos despeinados);
y es, que amo... profundamente...
el olor de los cuerpos recién amados.
no se doblega el halcón frente a las llamas color petróleo de la noche,
dónde está... díganme: "la rodilla del halcón"?
dónde entonces, un halcón genuflexo? o cuándo?
y qué hacer con él si no vuela?
si acepta de buen grado arder en el cielo nocturno, por siempre?
asteroide incandescente suspendido quieto,
meteoro que aguarda la voz de dios para seguir su derrotero...
- eso es el halcón -
los halcones no mueren sobre la tierra deciden caer inertes hacia lo alto, ya ves, que no existe el arriba o el abajo en el alto, abismal, cielo estrellado
los fantasmas vuelan en las sombras y no hay ciudad bien avenida que no tenga muertos que vuelen,
y no hay cielo por más mal nacido que no tuviere un halcón que en él, alguna vez, no haya girado... y girado
cuando el halcón hace el amor en su nido se vuelven de oro las ramas con las que el mismo está hecho, y de allí sale un arco iris de colores neutros... opacos,
que cruza hasta el amanecer la noche dejando en el aire puentes veloces de pasión y graznidos de sexo, de vértigo...
- eso, es el halcón -
Epílogo:
yo, Urruspuru, hice cetrería cientos de años atrás en tierras moras, y cabalgaba un desierto ocre que devenía en un mar celeste debajo de un cielo celeste sin horizonte visible posible, en donde mi halcón cazaba a la paloma de Pablo Picasso, que ya había nacido para ese entonces, cobarde, blanca, y de huidizos ojos rojos.
