Poemas de Alina Galliano para leer.
Lo mismo que el deseo de una boca
hace suya la pulpa de los higos
las palabras me han ido poseyendo:
despiertan mi cintura a un monosílabo,
logaritmo tenaz que reclama
el voraz contrapaso de la aorta
a una fiereza horizontal de médula.
Yo habito en el espacio donde viven,
respiro el crecimiento de sus órbitas
donde se puede conjugar de lleno
la otra circunferencia
a un radical instante con el pecho.
Vocablo en singular para plurales
en veinte y dos sonidos de falanges
que no contienen sílabas
deletreando volúmenes de ausencia
porque existen de sí, suma y presente;
triple intuición que como beso ocupa
mutaciones al filo de la lengua;
lugar donde le amor recobra nombre
o nos mira sin prisa:
ventrículo y espuela
de una sangre mayor e incontenible.
Hay un nano Segundo de mis labios
cuando se mueven sobre tu clavícula
hablando un idioma de particularidades
inherentes sólo a ese otra aromática fuerza
que emana de tu entrepierna frente a mi deseo
de tenerte y desintegrarte
en un ritual de espasmos o voraces silencios,
sitio donde te sabes francamente mujer
orquestando tus ganas de mí sobre tu cuerpo,
pintándome los flancos ,las rodillas , los senos
con tu saliva ,con el tenso calor que emana
de tu sexo cuando nos encontramos.
El equilibrio junto a ti no es parte
de mis itinerarios,
como no puede serlo mi paciencia
cuando tu respiración se reduce
a una insaciable milésima de distancia
sobre mi oído o mi cuello,
borrándole coherencias al sonido
de mi nombre si tu pasión
me llama y te desviste
de toda ambigüedad
para poder viajar tus apetitos
a cuerpo abierto ;
egoísmo robándole eternidad
a la genética de los tiburones:
depredadores absolutos que conocen
su fondo a las mareas y son acreedores
de lo que significa una gota de sangre
cuando el hambre es lo único
que irrumpe en tu cerebro
y te emplaza la medula del hueso,
enunciando la teoría de la relatividad,
esa ecuación descubierta por Einstein:
la que yo vivo a experiencia
de seducción y vértigo en tus brazos.
Esta mañana en fin, es diferente,
he mirado mis manos
las he visto distribuir, sin prisa,
los planetas,
transformar asteroides a una explosión de nova
y sin embargo
dóciles en su tarea de aquí,
me han acercado la taza de café,
los cigarrillos, mis espejuelos,
la pluma con que escribo,
hasta las hojas de papel me han dado
sin que por ello merme
el trabajo que tienen asignado
de crear nuevos siglos a la galaxia.
Este hacer de mis formas
es tan contigo, en su diversidad,
que no me asombra
su elocuencia de ser,
tiene esa simple cópula vertical
con que la lluvia
hace brotar higueras o cocoteros
que danzan en la brisa cegadora y ardiente
del desierto,
haciendo de la arena una cisterna,
un líquido milagro en el paisaje
para que todo lo que cruza
sediento de visión entre las dunas,
se reparta el vivir abiertamente.
Esta mañana en fin,
es diferente,
mis manos van queriéndose contigo,
en distancias de ti;
son dos amantes de un mismo corazón
en paralela línea,
que al besarse,
detrás de toda hechura,
se fabrican,
con esa misma gravidez que tiene
la boca del jazmín,
cuando se abre,
silenciosa,
en el centro de la noche.
Puedo dejarte ahí entre las cosas que se saben sentir
llenando el pecho de claridades y vicisitudes
sobre un campo de lunas abstraídas
donde el dormir sabe llamarse insomnio
y el color de la luz habla consigo.
Puedo sin duda alguna disolverte
a secretos sabores en mi boca
y sin habar de ti puedo nombrar tus consonantes,
los ligeros sudores de tu axila,
el espacio que media entre tus vértebras
cuando entonas una que otra canción detrás del aire
y las dejas caer como un descuido
sobre las piedras o acaso entre los árboles.
Puedo decirte a veces los azules
que gobiernan códigos y singularidades
a tus párpados, tus sonrisas, tus desganos.
Puedo llamarte entre los otros nombres
los que sabes usar si es que deseas
que la ciudad le borre huellas a tus pasos
hasta que tú decides desbordarte a presencias
electrizando con tu olor a mujer ,
los techos , las ventanas, alguna que otra fuente
o el horizonte donde mis ojos
alimentan el perfil de la vida o la devoran.
Te regalaría uno de esos días repletos de pereza
con olor a hierbabuena,
te regalaría un platillo de higos
con un toque de miel y canela.
Sí, me gustaría regalarte mi libro predilecto,
el que nunca se separaba de mis manos
cuando tendida en las frías baldosas del traspatio
mi infancia se llenaba de mundos por ser vistos;
también me gustaría regalarte el sentimiento
de tanto mar rodeándome el corazón
y las risas que me acompañaban
al saltar desde el muelle queriendo ser
una alga marina más entreteniendo el agua.
Me gustaría regalarte la primera emoción
del primer beso que me supo a beso,
el que no pude compartir contigo,
ése que yo sabía que en tus labios tendría
todo la antigüedad de paisajes a contra ojo
y campos de amapolas o quitrines.
Me gustaría regalarte nuevamente
la parte de mi piel que de tan tuya
esperó por la elocuencia tus manos
y por la suavidad de tus cabellos
para darse a tus deseos de un modo tan definitivo
que no hubo más memorias en mi cuerpo
que las que tu dejaste con tu aliento y tu saliva.
Me gustaría amor murmurarte al oído
lo que aún te amo y lo que aún me falta
por enseñarle a tu amor
otras maneras de enamorarte, amor,
en esta vida.
Como verbena mi boca
se detiene frente a ella.
Nadie es capaz de conversar
la historia que sin esfuerzo crece
a su secreto de constelaciones.
Quién puede descifrar este gran hábito,
esta manera de encallar el hambre
en la continua furia de los higos;
atómica raíz reconstruyendo el gusto,
desvistiendo presencia entre los dientes.
Y es que cuando te dices,
cuando sin darte cuenta
vas soltando tus risas
desamarrando en pleno todas tus voluntades,
calibrando nocturnos pentagramas,
atmósferas, donde vas preparando
tu doble itinerario,
inexorable arquitectura
con mi yo inagotable,
sin decírtelo, entonces,
te voy prestando rutas
sitios llenos de únicos,
indómitas ciudades
que nacen a mi cuello
sorprendiendo tu espacio,
mapas para países que pre-existen
despiertos en la alcoba de mis manos
esperando que pases del brazo de otras gentes
enloqueciendo el aire,
redescubriendo a posesión la altura
torre de olor que brota,
para ti, de mis dedos;
tiempo donde tus días por ser,
se vocalizan.
