Poemas de Hugo Mujica para leer.
Cae quieta la lluvia,
lo abierto mana.
Cae la lluvia, cae sobre
la espera,
en la caída la lluvia es su camino
y el camino su llegada.
Hay que osar lo abierto y la caída:
el desierto de la sed
no la sed del desierto.
Poemas cortosPoemas y poetas argentinos
apenas la sed
descubre sin cubrir, apenas el agua
acaricia el borde
sin extender la herida,
es lo ausente lo que más
se muestra,
lo olvidado lo que más se espera.
hay un alma
lo dice la sed y
el agua
lo calle el olvido, la herida
abierta entre el sueño
y la vigilia
el naufragio de todo reflejo
en la transparencia olvidada.
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Es noche, es frío
y en lo lejano
el canto de una mujer
parece acunar la vida.
La voz, no el silencio,
es la desnudez de las palabras.
Poemas cortosPoemas y poetas argentinos
Noche sin luna,
alguien, descalzo,
cruza el desierto.
Hay huellas que la noche vela,
hay desnudeces que la luz apaga.
Poemas cortosPoemas y poetas argentinos
ni la ruina de un muro
sobre el que apoyar las palmas, sobre el
que descansar la gente
nada, salvo polvo que el viento alza,
viento
borrando ruinas
una sábana blanca
ondea en el viento
ceremonia de nada,
gesto de nadie,
nadie, nada o las huellas más tenues
o tal vez un llamado
el viento
la desnudez en la que viene y huye:
la huella, que borrando traza.
Poemas cortosPoemas y poetas argentinos
En las dunas
todo es silencio,
salvo el soplo
del viento
que lentamente las forma
y lentamente las deshace.
En su cama de hospital
un moribundo escucha como
uno a uno van callando
sus latidos.
Todo es silencio y entre latido
y latido
se cumple el azar o la esperanza:
lo que al final vence,
sin dejar vencidos.
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Entre el tejado y el cielo
hay un vacío de
pájaros,
una nostalgia de lluvias.
Entre la noche y
el alba
la cita imposible de cada vida:
la ausencia que el alma abraza.
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Como un mantel
a la espera de la fiesta
las manos
ya están desnudas.
Falta la brisa
que las desborde y el afuera
que las cobije,
falta el hueco de ellas mismas,
falta olvidar la limosna.
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En un baldío,
sobre el polvo y la
hojarasca
un pájaro moribundo
aquieta sus alas.
Una nube, impasible,
juega
sus formas blancas.
Al final también mi boca se llenará
de tierra,
al final siempre se besa
aquello que desertamos.
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Es la hora más lenta,
es crepúsculo
y un par de relámpagos
destellan un horizonte.
Descalzo, sobre la arena
tibia,
un niño corre tratando
de atrapar gaviotas.
En la noche,
la lluvia borrará las huellas,
iniciará un desierto,
regalará el olvido.
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Un viento límpido
recorre la noche.
En las calles,
un hombre
apura sus pasos, cumple su rito:
inclina su nada;
deja el temblor que a veces queda
donde hubo vida y ahora hay olvido.
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Llueve sobre
el silencio de un plato vacío,
llueve
y se desborda lluvia.
Hay que derramarse hasta
lo imposible de uno mismo:
la herida sin decirse sangre,
el alma sin saberse alma.
