Poemas de Christian Formoso Bavich para leer.
1
La casa en cierta medida como un sepulcro,
y todos los muertos sentados a la mesa,
las cucharas lentas por el peso del mundo,
la comida antes de alimentar a la tierra.
Pronto vendrá la noche sin dejar que llegue la tarde,
y la violencia del viento me hará pensar
en canciones podridas que hablaban de Cristo.
La mesa vacía me revelará otro tiempo.
Tendré todo lo que amo para nombrarlo.
2
Cantar a la medida de la muerte,
como en una boca negra y sin dientes,
cantar sobre los techos mugrientos del mundo.
Cantar,
estirar la lengua en medio del pueblo,
como una madeja ovillada en otro tiempo.
Cantar,
como si pudiera, como un niño angosto,
como un feto.
Cantar como vomitando por los campos
y las casas, como un durazno limpio,
como un estómago vacío.
Cantar,
cantar como la sarna canta en la carne
de las articulaciones,
como el musgo asomando en la lengua cantar.
Cantar los colores deformes,
los sonidos olorosos,
los sabores de las letras,
la temperatura de la memoria.
Cantar,
yo que siempre he encontrado mi dolor
en otro cuerpo, arrojado a este otro cuerpo
como un demonio desnudo.
Cantar como si pudiera,
los dolores del mundo
en los contornos del infierno.
1
Daré muerte
a todas mis estatuas
para construir
de sus tetas muertas
un esqueleto
que devore
ATÓMICO,
cada
peldaño
de
la
escalera
que
no
subiré.
...La escalera que no subiré...
2
De noche.
En mi espejo oceánico
soy un cuadro.
Un cuadro de abortos inconclusos.
3
Llegas tarde.
Sólo mis huesos
saldrán a recibirte.
4
Veinte
leguas
abajo,
la lengua de las mareas
busca
lo invisible.
5
Camino hacia la casa
de mis muertes sucesivas,
con los brazos llenos de historia.
En mis pasos,
solo,
comienzo a derrumbarme
6
Desde mi globo de tristeza
lanzo bengalas risueñas,
con el cuello
en un nudo tirante
de dolor.
En mi último intento,
desde lejos,
espero.
7
Te irás
con la rapidez
que sucede a los años de guerra,
y con la languidez
que precede
al músculo agónico
murmuraré palabras
claras de despedida
a tu cadáver,
a tu cuerpo desnudo.
Interminablemente,
algo
me espera sobre el andén.
8
Te miraba.
Fuiste un espía luminoso,
el reflejo de un ángel
cayendo despacio.
Te miraba,
y a pesar de mis lágrimas
al tocar tierra
te desvaneciste.
Y cuando la hora repentina
de la costumbre
y la desdicha
rompe como ola o muerto
la paz de la tarde,
y separa la vida
en antes y después de esta hora,
como sepulcro o testigo,
como arañando la espalda
o la tierra,
quisiera diluirme
en el suelo,
en la sombra,
en el río de las latitudes
plenas y apartadas
de esta hora que rompe;
y cuando sucede lo súbito;
y las vidas recuerdan
el peso de la hora
como invisible mundo
en el hombro,
en la interminable columna
o vértebra,
de los días postreros y anteriores,
algo se duerme
y algo se tumba,
y las vidas recuerdan
el peso de esta hora
como si hablaran,
como el graznido
o la muerte
de un condenado,
como sentencia.
Nada hay que borre
el temblor de esta hora,
ni el tiempo en su laguna
o arena,
ni agujas,
ni rezos.
Hay desazones y heridas
borbotando,
hay frases marinas,
y temporales.
Cada quien tras la hora
tiene su razón.
Y cuando la hora repentina,
irrumpe
hay desazones y heridas,
como sentencias, como religión, imborrable,
como fe,
diluyendo las luces
para enviarnos
el recuerdo imborrable
de esta hora.
